Juventude transviada

Hoje falava com a Dani e a Mila, estimulados pelo café, sobre redações de escola.
Lembrei que lá pela quarta série, escrevi um pequeno livro e, deste livro, pingavam gotas de sangue.
Eu e um amigo estávamos numa fase gótica / terror total. Ouvíamos Bauhaus e assistíamos Evil Dead. Bem, normal. Muitos garotos faziam isso na época.
Mas também criávamos muitas sagas macabras - com muito splatter e muito gore (dessas palavrinhas que são melhores no idioma anglo-saxão). Eram estórias orais que íamos criando juntos, quase todos os dias. Um dia então resolvi colocar uma dessas estórias no papel. Achei que ficou tão bom (e isso é raro - eu achar algo meu bom. Passado algum tempo acho as coisas que escrevi simplesmente abomináveis) que resolvi presentear meus colegas com minha prosa, digamos, menos convencional. Afinal, os protagonistas eram eles mesmos. Não mudara nem os nomes.
Todos eram mortos (os cerca de 40 colegas de classe, um de cada vez) das maneiras mais diferentes. Evisceramentos, enforcamentos, esquartejamentos, marteladas, facadas, tiros, mordidas... por aí vai. Um foi até canibalizado pelos sobreviventes restantes - sem saberem, claro (e eu ainda nem tinha ouvido falar de Peter Greenaway). Décadas antes de Saw, note bem.
Mas juro que nem tinha intenção de chocar. Queria mesmo mostrar como a história era boa (e acho que era mesmo: o esquema galera presa num casarão e um assassino - ou mais de um - à solta, misterioso; mas a cadência era boa, bem como a apresentação das situações, e havia o elemento fortuito no enredo que me agradava). E era, não nos enganemos, uma homenagem aos colegas. Bom, acho que a maioria não conseguiu encarar dessa maneira... eu vi isso em seus olhos, uma hora que resolvi conferir o efeito da leitura, aproveitando para um fôlego.
Olhando para trás me espanto como a professora me deixou até mesmo terminar a longa narrativa (a escola era bem conversadora. Ela um colégio alemão com uma filosofia patrioteira que chegava a flertar com o integralismo - eu marchava, vejam só, com este mesmo amigo, pelo pátio, como se estivéssemos num campo de concentração; imaginávamos as torres com metralhadoras e tudo). Não sei também como a professora, uma doce criatura pelo que me recordo, não me mandou para a diretoria, escreveu algum aviso aflito aos meus pais ou me encaminhou para um psiquiatra logo de vez.
E este não foi o único incidente levemente doentil dessa época. Neste mesmo colégio fui suspenso uma vez (com este mesmo amigo, sim) ao aterrorizar os meninos mais novos com uma faca retrátil que havíamos comprado no Play Center: a enfiávamos no olho, gritando como animais no matadouro logo em seguida; atuações primorosas de fato. Em outra ocasião, durante a feira de ciências, consegui emprestado um cérebro num jarro de formol do laboratório de anatomia da unicamp para levar para a classe... não sei o que era pior, a gosma encefálica amarelada (era anatomia patológica, afinal de contas; alguma anomalia havia) ou o cheiro pestilento do formol. E houveram outros episódios do tipo Ensina-me a Viver, em graus variados...
Hoje não sei se fico horrorizado comigo mesmo ou se acho graça...
Enfim, eu e Dani refletimos sobre as diferenças dessa nova geração e os "novos tempos" (velho!). E acho que se essas coisas acontecessem hoje em dia eu poderia ter alguns problemas... estranhamente, talvez, já que os jovens de hoje em dia fazem coisas muito piores.